Poesias

Sob meus pés o silêncio, Sobe meus pés o destino De gerações estraviadas Pelas pateadas do tempo .

O campo que vive em mim é o mesmo dos meus avós, que por mais que a vida passe e a gente se vá embora ele permanece vivo pra sempre dentro de nós...

Fica comigo um pouco mais, é cedo! O céu é negro... A chuva cai lá fora; Desfaz do rosto esse torpor de medo, Te aquece ao poncho, não te vás agora!

O homem desbravou matos criou vilas e cidades. Deu asas á imaginação abusou da liberdade

Os ventos que rezam na pampa são ventos das fontes mais virgens, que passam ao longo dos campos, batendo nas portas dos ranchos

Brotei do ventre da Pampa que é Pátria na minha Terra. Sou resumo de uma guerra que ainda tem importância.

Soy “brujo”. Vivo en el pago... cuasi al borde de l’ausencia. Siempre hay resabios de noche

Había una vez... dos amigos; crecieron juntos los dos: Juan Corazón, el de cuento,

No es fácil que’ me pregunten p' ande voy... ni de ande vengo... Me ven afluejar la cincha,

Amanheceu cerrado, escuro. Poucos entendem que a relação - peão e potro - Vento frio frestas adentro. Não mais se desfaz. A confiança é mútua, O velho galpão é testemunha. O auge não passa de um momento. Estrebaria cheia, fartos pastos, Regalo da vida, surpresa da morte.

Falta el aire y sobran moscas, este domingo de enero. El sol fríe las chicharras. Duerme un matungo azulejo.

Sombreando a beira da estrada passam os filhos bastardos que a pátria mãe esqueceu, buscam a parte que cabe

Noite fria de agosto... A garoa fina marcando o trote, Sem pausa e lento, do tempo... Contraponteando maus presságios

Olhei o terreiro grande, onde outrora o galo índio Exibia sua prole nas manhãs de primavera;

O inverno já chegou Num tranco de muito frio, E o tempo que fica vazio Pois de tudo ele e capaz,

Foi numa tarde mormacenta Que se deu o sacrifício. O sol cingia lampejos

As lembranças vem a galope com a saudade nos tentos, e atropelando a memória faz-me rever a história

A manhã respira fundo o aroma dos banhados; boceja a brisa que passa nos arvoredos calados

Um ar de bruma entre a janela aberta contrastando o sol em primavera que o setembro derruba na manhã... O pai-de-fogo morrendo no galpão

A chuva se derrama desde o cerro e a noite trás acordes de cincerros nas lágrimas da quincha sobre o balde... Ah, que triste a cantiga da goteira