Poesias — Esteio da Poesia Gaúcha

Morfeu embala o sono, Dos que dormem nos galpões, Não pintou o arrebol, Paira um breu sobre os rincões.

A avó daquela menina já foi menina comigo. Já se foram tantos anos e ainda me lembro bem. Brincamos pelas calçadas da casa branca dos sonhos E dos mistérios do tempo, com ela eu provei também.

0 guitarreiro é uma lenda Que voa entre os acordes De seis tentos afinados! Quando a dor aperta o peito

Em que silêncio perdi a palavra que eu tinha, desde o dia que te vi e sonhei que eras só minha?

0 vento assobia, em acordes de valsa, Canções tão antigas que o tempo nem lembra – Abraça as macegas, sacode e embala, Na volta dos ranchos, com rumo à fazenda.

“Gerações vêm e gerações vão, mas a terra permanece para sempre. O sol se levanta e o sol se põe, e depressa volta ao lugar de onde se levanta. O vento sopra para o sul e vira para o norte; Dá voltas e mais voltas, seguindo sempre o seu curso.”*

I Amor! Amor eterno e constante... A vida se inunda dessa aguada; Palavras nunca dizem o bastante...

São as horas dos caminhos para os passos cruzadores... Para o tempo dos sozinhos vaqueanos desses rigores...

0 Tempo, Senhor da Vida, fala e não manda recado; traz um segredo guardado, que tem chegada e saída.

A noite alta na pampa encobria, com seu manto, poesia e acalanto e sua negra estampa,

Batará, galo entonado, não floxas nem no lançante, Porque nasceste cercado por uma cepa maior; Batará, plumagem buena, um taura que se garante, Mas ninguém vê em teu semblante o que tens em sangue e suor.

- Vem gente! Pra que será? - É esporão minha filha! Me traz um carretel de linha E um retalho de tecido

Pra quem os olha sem tempo, vê que o tempo ali parou. Pra quem os vê com brandura... ...vê que o tempo nas molduras

Hoje eu fui tomado por uma imensa vontade de livrar-me, na verdade, de tudo o que me atormenta...

Em quatro pontos cardeais, onde o sul se enraíza na terra... ...o norte aponta pro céu, tal um braço que se estende

A madrugada, preguiçosa e cálida, Tece um silêncio incomum! Nem corujas, em seu mau agouro Nem alaridos do vigilante quero-quero...

Sete centelhas sonoras, medida velha de lei, forjou respeitada grei na florescência de outrora,

Talvez sejam esses silêncios... os caminhos que levam ao meu coração, transcendendo o tempo que cruza as horas... viajeiro – no tranco dum pingo de bom cômodo.

O campo que vive em mim é o mesmo dos meus avós, que por mais que a vida passe e a gente se vá embora ele permanece vivo pra sempre dentro de nós...

Um ar de bruma entre a janela aberta contrastando o sol em primavera que o setembro derruba na manhã... O pai-de-fogo morrendo no galpão

I Em nome do Pai cheguei ao Filho E aos antigos Seus ensinamentos... Vaguei pelos sagrados testamentos