Poesias

Liberdade é potro escarceando no verde chão da coxilha, ruflando crinas no tempo sem jamais conhecer encilha. É sonolento rio gemendo a serpentear o leito da terra, constante e lento andando varando campinas e a serra.

Meus olhos amanhecidos Reclamam noites de insônia Que há tempos venho passando

Quando um acorde celeste se desprende do infinito e vem me falar de manso pela boca escancarada

É ainda de madrugada, E pelas frinchas do rancho Vejo um clarão que se espalha Pelos caibros do galpão

Agradeço ao Pai do Céu por me perdoar os defeitos, as baldas, os preconceitos, me dando chão e guarida.

O galo canta no pago, evocando rebeldias… E o seu canto é como açoite tocando as trevas da noite,

Cando la pampa se duerme entre zambas y vidalas que viven en los ocultos del alma y de la guitarra,

Tenho o ardor de um flete escramuçando, quando sente no lombo reluzento - a crina pelo ar, revolta, revoando – o chicotaço do vento

A você meu velho pai, Que me escuta lá das alturas Excelente criatura Nos anos que aqui viveu

Isto que lerás, meu afilhado, quando souberes ler e sobretudo entender - E o importante, na verdade, é entender - não chega a ser um poema, me acredites.

Eu busco um recanto de paz e sossego, com campos bem largos, galpão pros amargos e empelegados cepos na volta das brasas.

Naquela tarde medonha O minuano me “assoprou”... Que ali naquela coxilha

Chegaste. Ainda bobo com a luz Deste mundo aonde estou. Eu, há muito cheguei.

Senhores peço licença Para fazer uma invocação Em forma de oração Falar isso com meu jeito

Um par de esporas e um manguito debochado, Um santo sob o sombreiro - por vezes mui preocupado – De prata a rastra oriental reluz no seu tirador, E dois cavalos de muda garantem o estradeador.

Eu era um frangote novo, crista curta e meia pua, quando não sei por que lua me deu cambiar de querência.

Embora apague a chama aventureira Que sustenta a luz da nossa história E vá nublando nos fachos da memória Os brios da epopéia farroupilha,

Um dia longe fiz um rancho tosco De pau-a-pique, ficou lindo até. Uma ramada no oitão, florida Que contrastava com o santa-fé.

Águas puras que rolaram Na cascata da existência! Infância é como uma essência De arte - de ingenuidade.

Mais uma noite campeira, Chega encostando os gravetos No velho fogo crioulo Que acendi no meu galpão.