Poesias

Olhar reto no horizonte Vida perdida no passar o tempo O vento minuano soprando as melenas E, na cadeira, o velho.

Como talhado em pau ferro o carão de traços duros. O bigodão mal cuidado desabando sobre os lábios

Sempre a tocar o cavalo João da Gaita se criou. Nem sabia o que buscava

Ora veja... Num repente Como capricha o destino. Deram nuns brejos de mato Onde a boiada amoitava

Despionei-me, da última fazenda que nem para patieiro eu já servia. Velho, sofrido, sem china para arrimo, eu sou uma luz de boieira ao fim do dia.

Viriato olhava pra terra preta Como a olhar pra si mesmo... A cova – moldura de espelho – Refletia o rabisco das entranhas,

Corria de boca em boca A notícia do fantasma Que a negra do Gumercindo Viu passar naquela noite...

Fronte altiva, jeito franco marcas de tempo e sol... Bota garrão-de-potro, nazarena sete cravos,

O rancho era um ninho de paz perdido no verde do pampa. Terêncio era um camapeiro, um taura mais guapo que tronco de angico,

Toca o tropeiro o matungo fazendo a ronda ao passito, lembrando um rosto bonito que na memória se estampa,

- Que Deus maldiga a memória do índio Pampa bandido que matou o meu cavalo!... ... rumina Sargento Antonio

A filha moça, mocita, na garupa de um gaudério pelo mundão se rolou.

Retovado num poncho batará canela, Um panuelo branco a lhe cobrir o rosto, Fui encontra-lo ao vigiar das velas Na manhã fria de um princípio agosto.

Nove leitos de hospital, paredes e rostos alvos... ...e o Cristo crucificado, olhando - compadecido -

Com os dedos firmes no cabo da faca Pra tecer as cordas no ritual campeiro O punho certeiro vai lonqueando tentos Em dias de chuva ao calor do braseiro

Já velhito, não perdia uma tropeada comprida. Com seus seis baios-ruanos, bem tosados, cola curta,

Voluntário em Vinte e Três, Chico-Pequeno, um piá, deixou rastro na memória dos que pelearam a seu lado

Um era pardo, tostado, Pelo sol de muitas lides. Mui aragano de jeito... Alto, troncudo e altivo.

Eu tive um lenço pachola que agora não tenho mais. Lenção de cor colorada como a flor da corticeira

E Jayme Caetano Braun - gaúcho dos mais gaúchos – quem diria, em pleno inverno, fechou de vez os cadernos, e se bandeou a la cria!... Na mala, a xucra poesia... Na alma, a clarividência!...

“Em Caminhos de Viramundo. Porto Alegre: Martins Livreiro, 1979” Mirava a lua no açude.

Joelhos rotos vão semeando gotas rubras no trajeto de tortura e de louvor, a carne viva cada vez fica mais viva num martírio que exorciza a própria dor.

A vida me bate e ofereço a outra face. Das dores que só eu conheço, não as nego, nem as mereço.

Nasci na copa de um cerro Num velho rancho crioulo De pau-a-pique e tijolo Na beira d’um corredor