Poesias — Bivaque da Poesia Gaúcha

É de pau-ferro o monumento campechano... ...talhado por mãos de rude artista; Cuja sombra imponente, se alonga

Tenho a pressa pela sina E o respeito aquerenciado Com a gêmea do meu corpo Talareando no outro lado,

Quando apeia a primavera pintando cores nas ladeiras, perfumando os corredores e aguçando o cio das potras...

Prestativo igual a ele Não havia outro! Sempre pronto pra quarteadas: Rodeio, alambre, tropedas,

Com os dedos firmes no cabo da faca Pra tecer as cordas no ritual campeiro O punho certeiro vai lonqueando tentos Em dias de chuva ao calor do braseiro

A lembrança arranca a casca Da epiderme do tempo E a carne do sentimento Sangra de novo... e de

Eu declinei da ternura porque de tanto que luto o meu canto ficou bruto de verso e de partitura

Numa manhã de setembro Um par de olhos tristonhos Emoldurou-se à janela Parecendo um quadro antigo.

Barba escura chapéu negro O lenço de um rubro forte Sobrepairando na gola Do poncho azul de baeta

A prudência do silêncio guarda o valor da palavra... ...palavra- trança redonda que dá mais fina lonca

Mal fresteias um vistaço a tua volta, nesse ranchito humilde que te acolheu no mundo, para buscar saber onde estás

Sou... Ainda sou; Irmão do chão, onde piso, Filho da terra, onde estou.

Eu não sou velho! Bravejei aos berros, enquanto o corpo me gritava: - “”É”!

O pó do barro da terra é a origem de onde vim, sou matéria que encerra princípio, meio e fim,

E se sabia que o “Anjo” não ia durar pra sempre... Como a árvore sem frutos que vergou sobre si mesma

Dom Hilário, firmou a mirada Pro lado que a chuva encilha Balseiro de oficio e cartilha Bombeando as barras do poente

Se todas as penas Fossem apenas pena de quem tem piedade... Se todas as penas

E o sentimento que escreve, palavras tortas no más... Palavras bem lá de trás, um tempo de cosas buenas De madrugadas serenas em que as cambonas chiavam E os galos inda acordavam,melodias pelas casas,

A noite beijou meu rosto com ar de mãe carinhosa, Desenredou sua prosa entre sussurros perdidos;

Uma corrente chora a dor de seus fantasmas, Na dor da morte, a eternidade a lhe assombrar; Aprisionada por si mesma ela soluça Prantos ocultos pelos uivos do lugar.

Há um rangido enferrujado na dobradiça da porta e uma lembrança, quase morta, vem de longe, num costado.