Poesias

Antenor fechou os olhos de ver o que ninguém via... Muita coisa lhe doía feito pedra no sapato...

Não sei porque motivo Que meu pago abandonei Pra outras bandas rumei Mesmo tendo experiência

As almas eternas que vagam no Além Aguardam também voltar a razão? Ou sem a emoção dos instintos carecem E assim permanecem na escuridão?

Uma junta de bovinos no mesmo compasso moldados passo a passo criados no mesmo tino!

Me curvo de ti - Perpétuo vulto da história Pois trazes no peito a glória, Que o bronze reverencia,

Tapete verde-esmeralda Do campo bordado em flor, Coxilhas sem corredor Praias com beijos do mar!

Desde invernos passados Eu vinha “te namorando” Em segredo dedicando Para ti todos meus versos

Pessegueiro - fim de tarde Quase varando setembro! venho da luita do dia Mais suarento e emplastado

O silêncio prenuncia um vazio no universo estende o dono do verso como quem vela a poesia.

Ao Pé do Fogo foi o nome Que apartei como sinuelo, A tropa é de todo o peão Que tirei da invernada,

Um corpo tombou no campo revolvendo a polvadeira onde a sombra se estendeu.

Naco verde de querência Fincado à beira da estrada, Que o vai-e-vem das tropeadas Deu razão de permanência,

Ao empunhar um verso Que trouxe lá da fronteira D’onde três pátrias são lindeiras De cultura... campo e bravura

Embora contra nós venha do mundo todo o poder, o valor dos Farroupilhas os fará retroceder.

Escuto o silêncio, o compasso do dia em movimento e peito adentro desritmado meu singelo mundo. Frente aos olhos vislumbro um relicário matiz, a raiz de um alfarrabista protetor de mensagens.

Antiga é a figura a silenciar projetada na estância. Onde por conta, só um fogo e o mate lhe fazem costado. O semblante que traz é gasto pelas tropeadas do tempo, Com olhos calmos, bombeia pensamentos e passado.

Três anos! Três longos anos E ele voltava com seu jeitão de sempre, Bem de-a-cavalo e chapéu negro requintado. Decerto, envergando o mesmo tirador quase sem flecos;

Um pouco mais da metade, deste século que passou; o serrano se levantou, ante o sonho, uma vontade,

Sei, que a cidade que hoje habito há pouco tempo foi campo... Sei,

Como um fim de tarde diante do firmamento... Parece que se foram os dias de sol naquela estância. O mate não cantou o ronco em voz de acalanto, O tempo sacando o poncho e velando seu pranto

O século Che ao final E o homem, eterno problema, Não equacionou o teorema Da fome e do ódio racial

O sol alumbra o calçadão pelas matrizes arbóreas que os muros de tijolos perfilam sua extensão!

Eu vi, sim Nossa Senhora desce, descer, inda agora, das pontas daquele cerro... Foi milagre! Foi milagre!

Nasci em um rancho crioulo Num quartito de só uma janela; Meu berço foi uma gamela Forrada por um pelego;