Poesias — Esteio da Poesia Gaúcha

O poeta tem na verve sua própria eucaristia, e em salmos de poesia benze a hóstia que recebe.

A mão de pegar na pena, traçar caminhos de tinta, a mão de inventar palavras, do anjo, cortou as asas,

Floreando a barbela, “tiflando” uma copla - que há tempos é a mesma... Estampa “grongueira”, jeitão de fronteira, me vou... trote lento.

Este par de asas miúdas - gigante pra quem as sente - com destino diferente rompe lonjuras do tempo.

0 tom do vento murmura teu nome Quando recorta a madrugada fria; Tem sonhos, sombras e assombros... Tem gosto de nostalgia.

Escutem!!! É o apito do trem!!! Corram!!! Corram!!!

N’outro tempo fora estância o que ficou por tapera neste fundão de invernada...

I Não me perguntes do gaúcho velho! Do lenço branco a esvoaçar no vento... Há a nossa essência no seu testamento

Já viu a luz como guacho Por deserdado da sorte… Depois de enganar a morte Pegou entono ligeiro…

No meio de um mate e outro Remonto as sobras de mim Que se perderam a lo largo Quando a vida me quedou

Rondando mansa, pelas frestas de um galpão com trastes de monarquia - releitura presa em dias -

Partiu... Se foi embora ao romper da madrugada, Não levou as malas, nem se despediu. Só deixou pra trás dois ou três pertences,

Rivais em um descampado, arma em punho, bem chairada, sede por honra lavada, coração descompassado...

A noite estendia o poncho E o redomão rabicano Se desenhava na estrada Co’a sombra do luar cheio.

O silêncio soluça No fundo do poço... Enquanto as roldanas Cantam aos ventos!

I Na frincha aberta, a força do Minuano conta histórias de um tempo que descansa, no escombro da parede e na lembrança,

Gato preto é mau presságio malgrado na sexta feira, é o “coisa ruim” disfarçado rondando a lenda crendeira...

Noite escura se aprofunda no rumo do Capão Alto, o céu não regala estrelas nem descortina a minguante. Cheiro de chifre queimado e um silêncio que perturba... Nem o piar da coruja rompe torpor dessas trevas,

Este livro envelhecido Tem marcas que eu mesmo fiz E a própria vida hoje quis Dar conta do que guardei...

Nosso menino partiu! E a guitarra se calou Num protesto dolorido. Quedou-se triste em seu canto

E lá se ia o tal velho Com quatro cestos nas costas, Cheios de palhas e sonhos... Frente aberta nessa estrada,