Poesias de Jayme Caetano Braun

Meu velho galpão de estância da pampa verde-amarela que ficou de sentinela da história da nossa infância,

Mais de cem anos já faz Que num arranco pujante Chegou da Europa distante Um vulto cheio de entono.

Venho dos anseios grandes das três pátrias maldonadas que empurraram a trompadas os rios, as pampas e os Andes,

Brotamos de quatro oceanos, aqui nesta extremaduta, o imenso mar de ventura, varrido pelos minuanos;

A la putcha meu patrício, Como é lindo e perigoso Quando um bagual baixa o toso Corcoveando num lançante

Deu cria a brasina velha Do gadinho das crianças -Vaca mansa, das mais mancas, leiteira, u’a maravilha,

Velha e machaça guitarra Que eternece e que provoca, Tens o feitio da chinoca Na tua forma bizarra,

Está chovendo, eu mateio, do meu fogão de espinilho; alargo a mente

Seu nome - nunca se soube, nem ele mesmo sabia. Numa noite muito fria deu ô de casa na estância.

O sol parece uma brasa na cinza do firmamento. Sobre o campo sonolento ninguém está de vigília,

O destino acolherou-se, ao velho rio Uruguai, na ânsia de todo o pai que quer ter um filho homem,

Me largaram muito novo, Inda com botão na guampa E desde então, gaudereio Por onde o céu se destampa,

João Barreiro...João Barreiro... Velho pássaro bizarro Que dum ranchito de barro, Amassado com carinho,

O TRUCO é um jogo tão guasca Como a Tava e as Chilenas. Velhas cartas Sarrancenas Quatro a quatro, do Ás ao Rei

Apeado junto a legenda Da tapera e do umbu Revivo em teu vulto nu Meu velho laço trançado

El gaucho nació del suelo, pa que la pátria naciera, tuvo - pa elegir bandera, siete colores del cielo;

Quando te encontro ao relento, Esquecido no lenheiro Velho machado campeiro, Enferrujado e sem fio,

de poncho negro estendido, há um soluço reprimido, no fim da noite campeira; como adorando a chaleira,

Mão crioula do Rio Grande, Sacrosanta criatura, Olho d´agua de ternura Na velha várzea pampeana,

Voltei ao rancho, da querência onde nasci, vinha ao tranquito, assobiando uma vaneira,

Mais um ano entra na forma Da tropilha dos meus anos. Baio - tordilhos - tobianos, Mas o índio se conforma.

Velha mangueira crioula, Curral de pedra empilhada Que até o pastor da manada Bombeia com desconfiança,

com água da sanga, de erva mansa curada em barrica; como eu gosto,

Não há, na austera imponência, Da vivência campesina Estampa mais feminina Que esse mate, flor de essência,