Poesias de Jayme Caetano Braun

Meu patrício, aí foi o mate, Vá chupando, despacito, Que é triste matear solito Quando a velhice nos bate,

NO MEU CANTO - NÃO ESCONDO, VOU DIZENDO- DE VEREDA, SOU BRASA DE LABAREDA E FERRÃO DE MARINBONDO,

Se me fosse concedido Pelo Ser Onipotente Que eu escolhesse um presente, Algo de grande e querido,

O pingo do meu arreio fui eu mesmo que domei, arrocinei - enfrenei, no estilo do pastoreio,

Nasci no meio do campo, Na costa do banhadal, Dentro dum rancho barreado, De chão duro e desigual,

Quando te vejo, meu verso, Junto à multidão que passa, Entre os fidalgos de raça Da poesia aristocrata,

Rezo a prece inaugural do payador da missões que amanheceu nos fogões sobre um couro de bagual

Levanto meu chimarrão à irmandade galponeira, frente à brasa fogueira da velha pira votiva

Levanta-se na paisagem desta minh’alma campeira, as crinas da cabeleira daquela indiada selvagem

Neste final de payada, Fiquei sabendo - faz pouco, mais outra fatalidade, na minha velha cidade,

Morreu o velho chô-égua, ro rancho - junto à lagoa, longe rinchava uma égua, distância de meia-légua

A cuia do chimarrão, É o cálice do ritual, E o galpão é a Catedral Maior da terra pampeana,

Quando de noite transito No meu gauderiar andejo, Me paleteia o desejo De encontrar-te, duende amigo,

Ô nobre Tupãbaé, Filho de reis da planura Da procedência mais pura Da querência de Sepé

Este menino poeta De lenço, bombacha e bota Que dentro da idéia brota A poesia mais baguala

Condor xucro do Rio Grande Que ao sol da campanha esvoaça, Velho palanque da raça Do mais crioulo falquejo,

O vento caminhador, cantava porque era vento, mas faltava o sentimento que vem do mundo interior

Lendária Fronteira Oeste Falquejada a ferro e bala Que em cada marco nos fala De fogo e cargas de lança,

Pedaço eterno da história Desarvorado ao relento Que à sombra do esquecimento Solitário se enfumaça

Patrão! É o negro Venâncio Que pede vossa licença, Pra vos dizê que a Vicença Morreu de parto, patrão

Se me perguntam, respondo, venho da terra jesuíta, sou daqueles que acredita que o mundo velho é redondo,

Esto cerrando mais um, janeiro - já nem sei quantos, só sei que - cerrando tantos, não desperdicei nenhum;

Eu tenteio mais um amate olhando o “açude brabo”, nesse barulhão do diabo como estrondos de combate,

A tarde recolhe o manto, carqueja e caraguatá; na corticeira um sabiá floreia o último canto!