Bivaque da Poesia Gaúcha

Talvez tenha sido morto na Guerra do Paraguai... Ninguém o sabe por certo, que o tempo longe se vai... Num cemitério de campo plantou-se mais um cristão e a Cruz de cedro, ainda verde, ficou cravada no chão!

Dor... Que é sofrimento... ... das feridas; tormento, aflição

O rincho em tom de clarim. Nesse tom característico Dos baguais que se iniciam Em seus primeiros galopes.

Muito embora não tenha água, nem praia e tão pouco maré, tem alma de campo e estrada - o que deixa sempre o ouvido em pé-.

Habita meu horizonte uma alma sorridente e um jeito calmo de ser que evoque a sabedoria

Asas negras preenchiam o esboço vazio da tarde... Misterioso e repudiado

Não, não invejo os pássaros... Pois só tem asas quem não tem mãos. E foi pela vocação das mãos Que construímos caravelas,

Palanque!... A fibra e o viço da madeira... Contendo a força bruta Que lhe tironeia.

Tanto berrou, sapateou, implorou e afinal chorou que Fabiano ficou de rédeas no chão... Estranhando a demora da lenha,

Por que choram inocentes... Se o mundo evoluiu? ...Se o pingo espera encilhado

Chegou num tranco seguro De dono, líder, patrão... Fazendo contrapartida Ao tranco do coração.

Hoje a inquietude me perturba numa ressaca de incertezas e medo... - São meus ranços de casmurro certamente!

Quando eu cheguei nesse mundo Ele já era mundo... já era pampa! Eu, mais um habitante... quis entender o sentido.

Nasci rei na minha querência, e fui dono do meu chão; Andei livre como o vento já fui pai, já fui irmão.

Seu mundo findou inteiro No interior de uma “botella”... Por melhor que um trago seja Não se deve o exagero...

I Viajante! Por mais que me despeça e lote a mala,

Numa manhã de setembro Um par de olhos tristonhos Emoldurou-se à janela Parecendo um quadro antigo.

Barba escura chapéu negro O lenço de um rubro forte Sobrepairando na gola Do poncho azul de baeta

Mal fresteias um vistaço a tua volta, nesse ranchito humilde que te acolheu no mundo, para buscar saber onde estás

Sou... Ainda sou; Irmão do chão, onde piso, Filho da terra, onde estou.

A dor que escondo do mundo não se esconde de mim... Amanhece nas janelas e invade a casa em que habito

Quando um verso corcoveia Na goela de um payador Em mais um canto de flor Para o pago renascer

Sol da tarde incandescente, Braça e pico pra se pôr... Um quero-quero abre o peito Num alarido estridente,

A água azul da cacimba, subiu a estrada da sanga, Matando a sede da estância, Cantando um canto molhado,

Olhei o terreiro grande, onde outrora o galo índio Exibia sua prole nas manhãs de primavera;

Talvez quem ouça não creia mas aquele caserio plantado beirando o rio, sujo por conta das cheias,

As musas, chegam silentes... No adeus vago e remoto brilham auras derradeiras de santas de um só devoto...

No branco pano do tempo pergunto ao frio do poema: que vim fazer nestes campos?

Do avô, eu lembro a estampa, Com seu lenço maragato... Da avó, o sorriso terno, No silêncio dos retratos.

Quando a primeira vez que fui à guerra, Perseguia meus instintos de guerreiro... De lança em punho... Como quem não erra...

Tenho a pressa pela sina E o respeito aquerenciado Com a gêmea do meu corpo Talareando no outro lado,

Eu declinei da ternura porque de tanto que luto o meu canto ficou bruto de verso e de partitura

A noite beijou meu rosto com ar de mãe carinhosa, Desenredou sua prosa entre sussurros perdidos;

A janela do nada não mostrava nada, Numa falta de tristeza e alegria sem igual. Debruçado sobre o tempo, transparência emoldurada... De um nada sobre o outro, fui erguendo o meu quintal.

Ela sonhava em ser poesia... E nunca soube ser mansidão! Te aquieta! - a realidade dizia – Pois ninguém vive de ilusão!

No princípio... Foram patas de cavalos Que cortaram trilhas pelos campos virgens Transportando rumos e ombreando origens,

Eu desconheço os motivos pelos quais mereci o regalo de, um dia, o teu cavalo encostar no meu de lida;

Roncava o primeiro mate na Fazenda do Retiro, o Coronel Juca Trindade razonava c'oa boieira

De soslaio!... Muitas vezes o pampa me olhou assim: negaceando estribo pra um bater de cascos na direção da vida que plantei pra mim.

É de pau-ferro o monumento campechano... ...talhado por mãos de rude artista; Cuja sombra imponente, se alonga

A prudência do silêncio guarda o valor da palavra... ...palavra- trança redonda que dá mais fina lonca

O pó do barro da terra é a origem de onde vim, sou matéria que encerra princípio, meio e fim,

Se todas as penas Fossem apenas pena de quem tem piedade... Se todas as penas

A casa primeira era simples de estrutura, De paredes antigas pintadas de história. As portuguesas sustentavam a cobertura. Por ser a primeira, eu a trago na memória.

Pelos galpões da Querência vi homens rondando agostos com olhares de setembro, adivinhavam seus medos

Como um rancho abandonado, desprovido da energia vital que o ampara e acalenta, e que se debruça sobre si

Cinco séculos de história, De garra trabalho e dor, É o povo trabalhador, Na saga desta trajetória,

Sou do tempo em que ir ao povo Se levava dois, três dias. Quem ia aqui do Angico, Sesteava no Velho Nico

I Existe um outro eu, que me observa, oculto, em minhas sombras mais remotas... Por vezes, ele leva as minha botas,

Quando apeia a primavera pintando cores nas ladeiras, perfumando os corredores e aguçando o cio das potras...

A lembrança arranca a casca Da epiderme do tempo E a carne do sentimento Sangra de novo... e de

Há um rangido enferrujado na dobradiça da porta e uma lembrança, quase morta, vem de longe, num costado.

Aquela, Não era a primeira vez Que ele domava cavalos Lá na Estância da Caleira...

De barro moldei meu verso: Do mesmo barro pisado Pelos caminhos das tropas, Sovado de pata e casco

O espírito incessante que há na alma dos poetas… ...voa livre nos caminhos, pelos rumos que escolheu. É testemunha confesso dos resquícios da saudade... ...pois, sem ela, é só metade diante à tudo que viveu.

Na verdade ninguém soube O porquê dos meus silêncios... Têm coisas que a gente sente E que simplesmente não conta.

A alma se eterniza além do corpo da gente!... Feridas de tresontonte o mate não cicatriza!...

Um par de esporas e um manguito debochado, Um santo sob o sombreiro - por vezes mui preocupado – De prata a rastra oriental reluz no seu tirador, E dois cavalos de muda garantem o estradeador.

Prestativo igual a ele Não havia outro! Sempre pronto pra quarteadas: Rodeio, alambre, tropedas,

E se sabia que o “Anjo” não ia durar pra sempre... Como a árvore sem frutos que vergou sobre si mesma

E o sentimento que escreve, palavras tortas no más... Palavras bem lá de trás, um tempo de cosas buenas De madrugadas serenas em que as cambonas chiavam E os galos inda acordavam,melodias pelas casas,

Uma corrente chora a dor de seus fantasmas, Na dor da morte, a eternidade a lhe assombrar; Aprisionada por si mesma ela soluça Prantos ocultos pelos uivos do lugar.

Feito a raiz que estende ramos, As mãos, nervuradas e duras, Cortadas por veias azuis, Corriam como rios

"Cordeonita" bem querer De saudosa ressonância, Guarda ecos das distâncias Com feição de alma antiga.

Eu te sou grato, minha pequena constelação, formada de ferro e couro, suspensa sob o céu do galpão,

Te peço desculpas, Por quase uma vida inteira De pouco afeto ofertado. Pelo mutismo exacerbado

Depois que o tino das mãos destina rédeas às casas, e o sol que veste o rincão vai morrendo em mornas brasas,

Eu não te vejo tapera, No meu olhar de interior Aceso em cada lembrança, Que moldou meu jeito manso,

Vai bem judiado o meu verso Já quase vencido, estropiado... Quem sabe, cansado da lida E de camperear com o gado.

Com os dedos firmes no cabo da faca Pra tecer as cordas no ritual campeiro O punho certeiro vai lonqueando tentos Em dias de chuva ao calor do braseiro

Eu não sou velho! Bravejei aos berros, enquanto o corpo me gritava: - “”É”!

Dom Hilário, firmou a mirada Pro lado que a chuva encilha Balseiro de oficio e cartilha Bombeando as barras do poente