A Poesia nos Une

Uma junta de bovinos no mesmo compasso moldados passo a passo criados no mesmo tino!

– I – Nós não vimos a chegada – ele habitou entre nós – Em filhos, netos e avós fez sua própria morada. Quarentena decretada, regras de isolamento.

A noite chegou de manso E a lua a repontar lembranças... Nas estrelas lá do infinito, Parece que vejo

Balbucia um vento norte, Embebido de nostalgia... Anunciando a noite morta, Velada em paredes frias,

De fronte aos olhos, espalha-se No céu a cor de sangue aguado, Depois vem um tom azulalo limpo E vivíssimo quando abre o dia.

Enquanto as auroras no campo ofereciam a dádiva dos arrebóis. Entre assovios e latir de cuscos utensílios campeiros no galpão,

Morte...! Sombria e real mas consagrada por mito, um ditame racional desde os primórdios escrito...

Gente que chega..... gente que sai.... - Tenho pressa, estou atrasado!

A gravura ilusionista pendurada sem vaidade traduz a mera saudade de um velho maquinista!

Quando acordei, hoje cedo, eu pouco fazia ideia das tramóias que o destino preparara pra um menino

Do sereno no alambrado, até os olhos dos campeiros... Há uma lágrima insistente que compõe seu pranto antigo. Há um silêncio incompreendido, das esperas e lonjuras...

Bem ao sul do sul do mundo, na gênese da criação, à luz da evolução, eu estava aqui no fundo

É sempre assim... Decisões são tomadas Em consulta com a razão, Mas a vida

Cavei um poço pra mim Que cobre além do pescoço; É um poço velho, sem fim, Maior que o mais fundo poço.

Palanque de puro cerno D’um angico falquejado, Eu te conheci cravado A poucos metros da casa,

Um gris de tarde perpassa as planuras do horizonte ... a inspiração já escassa lhe visita novamente!

Benzido… corpo e raíz… Na inconstância do tempo; Eu que já chorei lamentos Pelas frestas da minha copa,

Quando um poeta se cala... Calam caneta e papel. Calam paixões escondidas Em folhetos de cordel.

Meu pago é retrato antigo Na parede de um museu, É um rangido de carreta Que à memória se prendeu,

Vergílio saltou bem cedo, Antes de algum movimento, O ar pairava bem lento… E no galpão a fumaça

I A última taça de vinho, Lhe alcancei com a mão canhota. Pois este é o lado que importa,

Naco verde de querência Fincado à beira da estrada, Que o vai-e-vem das tropeadas Deu razão de permanência,

Um vasto jardim florido no sigilo das razões, esconde nas florações, o pecado dolorido!!!

“Que não se diga que não tentei!” Rumino minhas fronteiras, na quietude do meu leito onde se banham as estrelas!

Eu vi uma flor bonita, tinha nome de senhora! Abraçada em seus enredos, pendurada em suas demoras…

Sob o céu sem fim das pampas, onde o horizonte se perde nas coxilhas, voltei ao rancho que um dia foi meu lar. Mais que paredes e telhado,

I Vida, destino, dilema, página em branco ao arbítrio,o tempo com seu grafema.

O futuro a deus pertence E o passado é Tapejara Sabe por onde cruzamos É conhecedor dos atalhos e

Os olhos tinham o brilho Das estrelas mais bonitas Que os dias do “Anacleto” -Acostumado a ouvir