Festival Querência Amada

I Escancarei porteiras da minha alma Pra libertar alguns potros do passado

Antiga é a figura a silenciar projetada na estância. Onde por conta, só um fogo e o mate lhe fazem costado. O semblante que traz é gasto pelas tropeadas do tempo, Com olhos calmos, bombeia pensamentos e passado.

Cova, rama e folhagem. Raiz, tafona e farinha... Se foi a ilusão que havia No sem fim das invernadas...

“Talvez não seja o primeiro... Talvez não seja o melhor... Mas é um versito de campo Retoçando num potreiro!...”

Parado no parapeito Nicácio olha o horizonte, Mas não consegue ver nada; Conversa consigo mesmo

Nosso tempo é de discussão de ritmos De temas e de lemas Construção de dilemas Na cega obediência a paradigmas

No alto da coxilha de pedra um - Rumo, Querência e a Razão para ficar -. Na ampulheta moura do meu pensar, os recuerdos de uma alma emponchada

Quando um sol de primavera Pintou sonhos nas campinas Um jovem taura campeiro Buscou num olhos brejeiros

Voltiei meu flete na rédea... e me parei contra o vento empacado no meu trono, remoendo léguas perdidas

De pronto escureceu Naquela tarde de maio Muitas trovoadas, relâmpagos... E ao longe caíam raios,

Chegara não sei de onde vinha num potro cansado de tanto buscar distâncias. Pilchas surradas de tempos

Parei de criar cavalos na estância do improviso que pra chegar ao paraíso é preciso muito pouco

Mal clareia a nesga de uma nova luz... e a inveja bombeia quieta, espreitando... ao longe, ensaiando ditos e buscando a volta,

A barra do dia já o encontra mateando solito... O fogo de chão já foi avivado muitas vezes... E muitas vezes ele lhe serviu de farol alumiando pensamentos, que agora quer esquecer!

Quando a negra Juvência deu-lhe a luz em tarde fria não sabiam que o coitado luz jamais avistaria.

Os olhos da madrugada vêem bem mais do que eu supunha pensar... Nem a lua, nem as estrelas, nem a luz dos pirilampos

Quando a lua brinca na aguada pra um olhar beber poesia, e as brumas se desfazem Para um verso que extasia,

Encontrei, certa vez, um menino no caminho. Vinha ao longe,

To de volta aos meus pensares. Bebo dos ares do pampa num escarcéu de emoções

Rompem o horizonte quadrilhas - zainos, mouros e lobunos – Que vêm tangidas a esmo Por esse louco tropeiro