Tortura

Que triste é ser-se assim, forte e descrente! Não ter o alívio das consolações Que vêm do pranto bom, do pranto ardente, E do bálsamo ideal das orações! Não poder ser igual a toda gente! Trazer o coração, dos corações Dos outros seres todos, diferente: Viúvo de crenças, erno de ilusões! E, nas horas amargas de descrença, Quando a procela da alma ulula e cresce, Como um terrível furacão que passa, Ante a explosão de desespero tanto, A boca ter fechada a prece, Ter os olhos rebeldes para o pranto!...