Querência da Poesia Xucra

O gaúcho tem muitos costumes, De aprender, de fazer ou até mesmo de comer, por exemplo. O gaúcho come churrasco

O gaúcho é aquele cara tolerante, Em que todos os dias, Acorda pra tomar aquele mate. Em que os dias que passa,

Churrasco e chimarrão Roda de gaita no galpão. Muita música tradicionalista, Na fazenda Boa Vista.

Quando o sol caiu não solucei, Enchi o peito com o ar que ainda tinha E pensando estar pensando não pensei.

Matear ao pé do fogo divaga nossos pensares, E nestas horas que a gente dá asas pro pensamento... O meu, engarupou-se no vento,

Em nome do pai... do filho... Buenos dias, solidão... Quem volta pra querência,

Moça do sorriso claro como aurora de setembro, de outro riso, não me lembro, luzindo em matizes raros

Matreiro,olhar desconfiado É claro!criado “solito” Lembro daquele “piazito” Retoçando em frente “as casa”,

Por onde andarão os versos Que escrevi nas madrugadas, Quando a aurora da vida Chegava batento cascos

O galo canta no pago, evocando rebeldias… E o seu canto é como açoite tocando as trevas da noite,

Joelhos rotos vão semeando gotas rubras no trajeto de tortura e de louvor, a carne viva cada vez fica mais viva num martírio que exorciza a própria dor.

Dom Quixote ressonava dentro de um livro esquecido, quando acordou assustado por um estranho ruído! Uma traça devorava uma página amarela, seu destino era “traçado” e triturado por ela!

A tarde fecha-se toda Por entre a terra e o céu! Um aroma de liberdade Descansa no horizonte.

O justo destino ter, Campeando sempre a justiça, Por ser justo e merecer.

Peregrinou pela pampa... Tordilho de toda a crina Na rebeldia teatina de um andejar inconstante Destino itinerante de repensar os valores

Loucura que chega sem data ou recado Que fosse, pra gente saber, de antemão... Loucura de dia, de noite, de tarde, De ‘Lurdes, tão moça, tão determinada,

Toda a estrada poeirenta, Cria um rascunho de imagens De se apagar com as aragens E se amansar pós tormenta.

Novos tempos... velhos rastros! E a ilusão povoeira vai seguindo a sina de fazer estrada... Parece mesmo que até o campo resolveu fazer as malas... ...e agora, desarranchado, também se fez incerteza.

Antigos tambores rufavam Por pulsos negros libertos Brindando os ritos incertos Gestas tribais de uma gente

A tarde já se entregava No comércio dos Fagundes, Há muito a carreira grande Tinha cumprido a função,

A se julgar pela sombra, Era meio dia e meia, Enquanto o dono sesteia, O cusco cuida da tropa,

O badalar do sino Se deu voz a quieta manhã Contraponteando com as patas Dum mouro delgado estradeiro,

Houve um tempo em que a saudade Era um caminho... Houve um tempo em que o caminho Era esperança!

No espinhaço dos caminhos, Há um vazio que silencia E invade a espera do sono Dos que resistem à mordaça,